Salir a toparse con la tienda nueva, que es Brasil
Y retomar la calle con vestido distinto.
Todos jodidos.
Derrota nacional y sin dinero,
Solo los franceses han salido a descansar.
Me harté a cervezas. Así son estos días.
Esta voz grave que duele meciendo
Esta brisa anormal vista la fecha,
Mi cariño desbordante hacia todo
Que desemboca siempre en nada
Y el placer de un silencio entre las notas
O la mirada cuadrada que narra en la pared.
En el fondo somos todos lo mismo
Dividido en pocas características.
El estrés mata neuronas,
El clima favorable, las chanclas en la cama,
El gato que no pía, la letra que sí cuaja,
El sexo practicado, todas ellas con té y gafas,
El recurso del cadáver, un trazo poco torpe,
Mis ganas siempre altivas, la barba citadina,
Un mensaje que no a tiempo, los adioses siempre tristes,
El pasado luminoso, la nación del nada claro,
Un caballo de madera, portal pocho y apocado,
Perros muchos con correa, esas chicas son muy sosas,
Una ceja contundente, un recuerdo que marchita,
Pocos hombres en mercado – que el amor anda tasado,
Se me escapa la paloma y pregunto por los dueños,
Deslucidas las entradas, tristes tigres cuatro hermanos,
He salido de lo oscuro – determino mis andanzas,
Tomo pasas y cerveza – estoy harta de cerveza –
Amo vida temo muerte y hace frío en las Antillas.
