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Culpables, hicieron caer el colchón en el suelo. Ahí permaneció durante los meses siguientes. A través de la ventana la lluvia Into.my.arms con la distancia amenazante en los aviones. En ese piso cupo el amor hacia lo mismo y el baile bello de los cuerpos. Cupieron toda la franqueza y los preludios más nobles. Luego se transformó en barca sin puentes en los que proyectarse y llamarse, silenciosos. La mirada de él la llenaba en plena niebla. Invitarse a entrar y cruzar la puerta era entregarse con espejos en la mano. El pasado no cabía en ese piso. El futuro intentó colarse: no se pudo hospedar.

köprü

Praga huele a sudor dulce con perfume y está teñida de azul nieve y azul lana. El cuerpo cálido en el frío es torre entre los males por mostrarse franco, verdoso y muy redondo. El cuadro del paseo en el puente fluye estático, con la mano en la mano, el abrigo perfumado y el pecho abierto al aire del mundo. Floto en el azul que transpiras. Eres el copo llegado de otro lado. Transformas este puente en cualquier parte del camino.

n'importe quoi

Salir a toparse con la tienda nueva, que es Brasil

Y retomar la calle con vestido distinto.

Todos jodidos.

Derrota nacional y sin dinero,

Solo los franceses han salido a descansar.

Me harté a cervezas. Así son estos días.

Esta voz grave que duele meciendo

Esta brisa anormal vista la fecha,

Mi cariño desbordante hacia todo

Que desemboca siempre en nada

Y el placer de un silencio entre las notas

O la mirada cuadrada que narra en la pared.

En el fondo somos todos lo mismo

Dividido en pocas características.

El estrés mata neuronas,

El clima favorable, las chanclas en la cama,

El gato que no pía, la letra que sí cuaja,

El sexo practicado, todas ellas con té y gafas,

El recurso del cadáver, un trazo poco torpe,

Mis ganas siempre altivas, la barba citadina,

Un mensaje que no a tiempo, los adioses siempre tristes,

El pasado luminoso, la nación del nada claro,

Un caballo de madera, portal pocho y apocado,

Perros muchos con correa, esas chicas son muy sosas,

Una ceja contundente, un recuerdo que marchita,

Pocos hombres en mercado – que el amor anda tasado,

Se me escapa la paloma y pregunto por los dueños,

Deslucidas las entradas, tristes tigres cuatro hermanos,

He salido de lo oscuro – determino mis andanzas,

Tomo pasas y cerveza – estoy harta de cerveza –

Amo vida temo muerte y hace frío en las Antillas.  

à bientôt

Y así ando yo.

En aguas sin desiertos

Sin colibrís y sin espinas -

Estos cauces suaves que no dejan prender fuego

Y así vas tú

A sobrevolar océanos inmensos

A recordar la nieve del colos,

Que sabe a saxofón

Y catar palmeras que dan jugo

Y pisar la casa de un olvido,

A estallar en tus estrellas -

Y por eso yo me quedo

Qué quieres que te cante,

Que necesito cantar

Que aún hay que estallar

En las estrellas

Y aún queda mar que atravesar

Sin tus silencios,

Con tu mirada puesta

En mi pequeña sombra,

Esa donde caben todas las calles

De Madrid

Madrid viejo y cava baja,

Madrid mustio y lavapiés,

Madrid pasa por tu calle

Madrid lloraba antes de ayer

Y mientras vueles tú recuerda

Que me sentaré en el que es tu bar

Que pediré una copa

Y brindaré por ti, Madrid,

Por ti, desierto, por ti

Que no mereciste lo que entonces quise dar

Por ti, rey de ese cielo, de una acera y saxofón

Beberé por ti, océano de cauces

En el rastro de tu vuelo

Hasta el final.

one way to feel tindersticks

Experimento de diario personal llevado a cabo con reglas limitantes.
Parte 3:
filmado y editado con Windows movie maker en menos de 1h.

http://www.youtube.com/watch?v=ZgLE3TRf5PY

planète

el amor es no querer volver
a la canción de entonces
el amor es pasearte por la ventana del coche
y olerte en los distintos lugares

del imperfecto mundo que es tu cuerpo
(tus dos ojos dos planetas de tierra con verde)

porque amar
es
viajar contigo
aunque
no pudieras venir,

amarte
es calor complejo
dulce

y libre

también

Recibió una bofetada por proteger al niño de una poesía muda ante Miradas impares,
Todas rotas. ¡Somos los Rotos! - el amor, dicen, rompe Somos los solos - la mirada - del Otro - también duele

radeau

Al despertar en el colchón prestado y sucio, el del antojo, se le quebraron las ristras de los ojos, como una balsa a la deriva de sí mismo. Hasta entonces él había soñado y sabido sufrir bien al perseguir - a la deriva - a la que pensaba amar. Tras esa noche, nada. Se hizo adulto, se hizo hueco, y se amoldó a las garantías. Despertar en mares anodinos tras bailar con nadie (un cuerpo, una cara, sin nombre) le dejó un gusto por el sabor a fácil, el de amar a todos sin amarrarse el ancla y ser todos los cuerpos sin sonar voz propia. Se decantó por lo que pega como un sudor caliente o el rubor insulso que tolera, y se olvidó de aquellos túneles de búsqueda en los que, al fondo, una vez, había visto su silueta alcanzar a tientas sus mares más profundos, que al perder reunió en ristras que escondió en sus ojos.

pie lavado

A un paso quedan mis calles.

No las piso porque

Pasaron los años

Y arrasó Basinski y
-

Si las piso

Es con otro paso,

Paso del año

Y tacón poco más llano
 -

Son calles de luz

Y canciones sureñas

Con ríos de lluvia

Y de encuentros vacíos
-

Son calles de nadie

Pero así es como gusta

Pero así es como suena

La baldosa con pájaro y
-
El canto a la nada
A la nada con crisis
Con mulatos los ojos
Y Emilio en la barra
-
Y despierta la esquina
En el beso tardío
Y el amanecer sin dominio
Que saluda en un futón
-
Y las brisas hieren
Porque traen souvenir
temático
Con sabores a coco
Y a bruma sin palco
-
Y también gritos de antaño
Del corazón pulverizado 
En los bailes secos
De cuando aún había fe
-
Calles de todo
Porque calles de nadie
Que de todos saben
Y nada piensan tener

Ilusiones perdidas -

Si tout fait mal Dans l’air du temps

La lune est ronde, et Ça me vexe

Ailleurs sont tes yeux Qui regardent
Toujours Dehors

Tes yeux de fou habillés de vert

Tes yeux d’enfer Ces yeux olive
Dehors

Tes yeux soulignent

Tes yeux sont beaux Tes yeux sublimes Ces yeux vulgaires

Tes yeux si sombres parfois sont verts

Tes yeux sont simples 
Tes yeux sont simples et ça me vexe Tes 
Yeux me manquent

(tes yeux 
me 
manquent) 

Tes yeux olive -

L’enfer qui manque

sin PIB

Las luces de un mandato se extinguen Y mi contradicción – de la que vivo – Acusa al recibo De tus acuerdos de facto

Que si amar es contratar Yo ya dije (con lo que Vale mi palabra) Lo Autónoma que soy.

Preguntaste por mis traumas y me vendiste tu Empresa; No son traumas los que evitan Que yo firme en tu firma,

Son las cláusulas que impones, las f( r )acturas del contrato Y su letra más pequeña Los que anulan un mandato 

el P.I.B.

algo se trabó en ti que me atraviesa si recuerdo

aquél no fue nuestro tiempo forzamos los días forzamos el cuento
el bosque - del bajo vientre, lo suculento - se abrió a medias
solamente
y se forzó su cierre
llegado el momento el momento que no era

aquél no era el momento

ailleurs

Demolida.
Busca la soledad para caminar campo a través bajo el aguacero entre el comedor y la choza.
Por el camino se topa con la cabañavacía y abierta. Se adentra, y se sienta.
No quiere fumar.
Desde el umbral se fija en wl árbol que recibe el agua con aire sabio.

Quiere convertirse en lluvia; transformarse en tierra empapada. Desea que sus pies no terminen, que se alarguen, se ramifiquen y se anclen en el barro. Pasaría la noche ahí mismo, estatua de un umbral; con el amanecer sus pies habrían echado raíces y entonces se sentiría de un lugar.
No más logísticas fatídicas del mundo: no más impotencias burguesas ni proyecciones triviales de sí misma.
Solo savia, y vida. Hecha cachito de verdad.

merde

grito Mierda.
la ciudad calla y todo se apaga.
miro dentro de los ojos de mi interlocutor inmóvil y pienso en cerrárselos para que cuando vuelva a gritar Mierda y todo se reencienda él me haya perdido de vista y solo me pueda recordar.

une eau

Éprise de bonheur, elle se jeta dans une piscine à laquelle elle ne pensait pas. Ce ne fût qu'un jeu sincère pour oublier le néant, passionnée des reflets verts qui lui caressaient le visage. Elle foira son coup: de nos jours, il faut penser. La piscine était pleine d'une eau venimeuse aux transparences peu nettes et elle en sortit trempée, désorientée, muette, ses yeux rouges et bouffis de pensées traîtres et serrées. La beauté des verts enferme la violence du rouge, l'air qui évapore est trop pesant, bien trop lourd, et le bonheur s'apprend - ne se jette pas. Mais elle se jettera, de nouveau, une prochaine fois. C'est fait pour ça, les piscines. Ça n'avertit jamais, ça danse et ça s'aspire. On valse, on nage, on respire, puis on en sort lentement pour regarder dedans. On y voit flotter l'habit d'avant la danse, les yeux d'avant les rouges, les nages d'avant la nage, et on comprend.

un banc

lorsqu'on s'assied sur un banc pour parler dans la nuit
- les gens qui passent, la ville rugit -
les années s'estompent soudain.
on redevient
jeunette perdue, joint à la main,
perdu le joint,
l'apprentissage s'envole
et les paroles échappent
sans leur filtre
hautain
pour qu'on souffre
consentants
- juste histoire de re-souffrir.

discusión sin iphone

nos estropeó hotmail.

un voyage

Cuento una y otra vez las Farolas naranjas del cielo de Air Europa
Esta vez el pedacito de vida es el que zarpa Hacia el mejor amigo, hacia la perra coja
Con la mente tatuada de anécdotas salinas que escupen bocanadas

Y el corazón, que estalla despacio en las Estrellas para esparcirse en la futura tumba acuática
Se pregunta cómo latir ahogado por todo el amor que implosiona, silencioso
por Los niños descalzos y la vida vivida y los cientos de campos y horizontes y vientos y
Sé que camino porque amo y Sé que amo porque vuelo y Sé que vuelo porque veo tus
Farolas naranjas en el cielo

cuba 2

tus luces de noche son

intermitentes


estrellas

ardientes




fracturadas

alter

Escribió sobre los lugares que soñaba con conocer, describiéndolos al detalle desde su imaginación meticulosa (climas, cielos, idiomas, hazañas y colores imposibles en cada una de sus páginas) en vez de viajar.
Persiguió por escrito las vivencias de sus musas, todas clichés torturados y dulces, en vez de seguirlas por la calle.
Se inventó cien alter-egos y cien oficios diferentes porque el tipo del espejo era su Yo más inocuo.
Y así, año tras año, fue nutriendo sus facetas paralelas en pos de los relatos, nacidos de ápices de vivencias negadas a sí mismo.
Por eso dejó la escritura: después de todo, se decantó por vivir.